К поэтическим странам
Потянулся косяк.
Ты скажи-ка, сестра, нам:
Отчего это так?
Отвечала сестра мне:
Это осень, дружок!
Это время, когда не
Удержаться от строк.
И летят они в дали -
Косяки, косяки,
Чтобы люди рыдали,
Окосев от тоски.
* * *
Так бывает порою,
Что поэт идиот,
Как больной геморроем
Ходит взад и вперёт,
А потом захохочет,
Застрочит письмена,
Словно знает, что хочет
От поэта страна.
А страна и не знает,
Что поэт-идиот
В ней давно проживает
И спиртное льёт в рот.
Он старается втуне,
Он ошибся в уме
И, наверное, умер
Неизвестный стране.
